Fast alles, was Touristen aus Italien mit nach Hause nehmen, ist nie durch eine italienische Hand gegangen. Es wurde bedruckt, in Serie gegossen und weit weg verpackt, dann in ein Regal neben einer Sehenswürdigkeit gestellt. Das Echte gibt es noch. Es ist nur leiser, und es steht selten dort, wo die Menge steht.
Echtes italienisches Handwerk lebt in Werkstätten, nicht in Geschenkläden. Ein Keramiker in Deruta, der einen Teller nach dem anderen bemalt. Ein Lederhandwerker in einem Florentiner Innenhof, dessen Familie seit drei Generationen dieselben Schnitte schneidet. Eine Weberin in Umbrien, die noch die Fäden zählt. Sie schreien nicht. Sie sind meist ein paar Straßen, oder ein paar Hügel, vom Postkartenblick entfernt.
Die Zeichen des Echten sind immer dieselben. Es gibt einen Namen, einen Menschen, den Sie treffen könnten. Es gibt einen Ort, eine bestimmte Stadt, kein vages "Italien". Es steckt Zeit im Objekt, das Gefühl, dass es länger gedauert hat als nötig. Und es gibt eine Geschichte, die älter ist als Sie, eine Arbeitsweise, die nicht begann, als Sie eintraten.
Die Toskana und Umbrien sind ein guter Anfang, und nicht nur in den Ecken, die ohnehin alle kennen. Jenseits der Chianti-Weinberge gibt es die Alabasterschnitzer von Volterra, die Papiermarmorierer, kleine Weingüter, in denen noch das Land die Flasche unterschreibt. In Umbrien bemalt Deruta seit sechs Jahrhunderten Majolika, Gubbio bewahrt seine alten Berufe, und die Olivenhaine gehören Familien, nicht Marken.
Der ehrlichste Weg hinein ist, einen Handwerker bei der Arbeit zu treffen. Setzen Sie sich an seinen Tisch, nehmen Sie Ihre Hände dazu, fragen Sie, warum er es noch auf die langsame Art macht. Sie gehen mit mehr als einem Objekt. Sie gehen mit dem Grund, warum es existiert.
